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October 01
De pronto una mañana despiertas viendo como tu cuerpo ha mudado de aires, como ha dejado una línea ámbar paralela a la niñez y como irreversiblemente desemboca a la pegajosa “madurez”. Si, hablo del cambio, un hecho marcado por la naturaleza, una acción biológica y casi inevitable. Pero como cualquier acción, ésta también lleva bordadas sus responsabilidades.
Hablo de cuando primero intentas ocultar tú madurez haciendo la cama, luego piensas –claro está, debido al cambio- que quizá tu madre ese día mientras estás en clase decida cambiar las sabanas, haces cuentas, siempre haces cuentas cuando has crecido. Empiezas por contar los días que llevan las sábanas puestas para tapar tu “desliz biológico”, augurio de lo que será llegar a final de mes. Todo cambio tiene sus pros y sus contras, no vayamos a habar de la diversión que te da conocer tu biología, tu cuerpo – o mente-…. Si, al cambio mental casi siempre le antecede la transformación biológica. ¿Dónde quiero llegar con toda esta parafernalia, después de no actualizar hace incontables días?
“El Vilero del Este” comenzó hace ya varios años, no con el mismo nombre ni forma incluso ni con la misma mentalidad´, pero si manteniendo una esencia. Los cambios acontecidos en mi vida durante este tiempo inactivo, han llegado con fuerza y ganas aquí al “pequeño principito”, que como auguraban ya algunas brujas se ha convertido en un príncipe. Ahora bien, como tal necesitara nuevos ropajes, nuevos complementos… Todo para adaptarse a los tiempos que corren. No hablo de una transformación radical, simplemente dejémoslo en un lavado de cara.
Sin mas dilación y mordiéndome la lengua por maldecir lo que no debiera haber dicho, os invito al http://evilerodeleste.blogspot.com (Quizá un pequeño Principito) May 16
Ahí sentado ves la tele.
Los botones del mando te preocupan, se atascan.
50.000
¿telecupón?
ella, tú, ellos…
vidas atascadas bajo los escombros , no gritan.
Suerte que el mando ya ha cambiado,
tranquilos sólo eran las pilas…
PD: Nada de imàgenes, una excepción, un deseo, un hecho. (Quizá un pequeño Principito)
May 12
De madrugada despierto;
abro sus parpados verdes
me asomo en sus ojos,
ahí esta, tumbada, el alba.
Tan callada, que parece humana.
Tan real, que parece ella.
Tan iluso, que parezco poeta.
mi pequeña adaptación de...esos ojos.
(Quizá un pequeño Principito)
May 05
Hola me llamo Aarón
y tengo el síndrome de Diógenes.
Todo comenzó cuando mis ojos
se desordenaron en la realidad del infinito;
Paseabas esa tarde arrolladora
cortando el cálido sol con tu genio,
cuando mi boca gesticuló cuadros psicóticos
y mis pies,
fondearon tu alma.
Se que os parecerá extraño;
recopile sus imágenes en mi vientre,
allegué olores
codicié caricias
consumí mi espacio, ella.
No quiero evitarlo.
Recluido en su mirada
observo mi mundo.
Confinado en su voz
grito su nombre.
Cautivo en su boca
paladeo mis quimeras.
Ahorro los besos, no se pierdan.
Recopilo susurros
allego sensaciones
reúno su aire.
Avaricioso
lo atesoro todo.
Todo, es ella.
Mi ser,
mi aspecto.
ven Diógenes ven, te abrazo...
Quizá un pequeño principito. April 21
Saboreo el hambre de las líneas
en ese instante donde los segundos,
saltan a la vista.
Donde un tiempo que no existe
se vela,
tras pinceladas de luz azabache;
partículas de tu cuerpo
-calientes en mis pulmones-
que no ves
pero respiro.
Hablo de ese instante que no vivimos.
Que está,
que se cruza,
que aborda silencioso el ensueño…
que folla en la locura.
Te hablo de esa estación
donde crece el escalofrío;
germina la baba,
madura el sexo.
Ese tiempo sin causa
que expiró sus efectos.
Donde sólo hay vida.
Y se comparte.
PD:Es el tiempo vulgar el que me falta, el que aprecio, el que necesito.
(quizá un pequeño Principito) March 19
Muerdes mi testosterona
mientras pego bocados a tus estrógenos,
nos llaman enfermos…
Si es que estas enferma de vicio,
intoxicada de desenfreno;
vomitas tus besos en mi boca,
me observas de modo febril
mientras acercas mis manos a tus piernas,
estas fría, quemas.
No debí darte aquel beso,
me encuentro fatal.
Mis pies tiemblan al quitarme los zapatos,
mi frente chispea quemando mis parpados
se nubla mi vista,
sólo me queda el tacto.
Guías a mi cuerpo indicando las entradas,
atento acaricio tus indicaciones,
no quiero perderme, soy conductor nobel.
Hace calor, mucho calor
y tu te comprimes conmigo, formamos uno.
Estoy pálido,
empobrecido, vivo.
Monto sobre ti poesía.
Dibujo para Atocha, de Antonio López García
(Quizá un Pequeño Principito) March 12
No me llames poeta,
llámame loco…
-perdóname Lola-
el que va siempre gritando;
Yo, ¡yo no quiero ser poeta!
No codicio ser erudito de los versos
ni dictador de pautas;
¡vamos poetas!
Izquierda, izquierda,
Izquierda derecha izquierda.
No quiero infringir los versos, asociándolos
aderezándolos con palabras pastadas,
con argumentos racionales, normas
normas que abrazan al trabajo
yo no quiero ser poeta.
No persigo esculpir estrofas
ni escupir a los que a mi parecer,
no sean decorosos “gallos” de lucha literata.
¿Qué estoy diciendo?
No quiero ser poeta.
No pretendo conquistar damas
ni decir; -“enseñarme las tetas puedes”.
Claró está, bajo la sabiduría del acertado adjetivo
y tras la ley, de mi creación poética.
No pretendo ser poeta.
-más que lo intente-
No se definir el amor,
-sentiré-
no se racionalizar la pasión,
-rebosaré-
no quiero transgredir la realidad
-no se que es transgredir así, que ¡soñaré!-
sólo quiero ser yo,
-un necio-
-un anhelo-
aprendiz de poeta.
No siempre tengorazón
(Quizá un pequeño Principito)
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